Открыть бы окна, ветер впустить в свой скромный дом. Чтобы раскидало чертежи, тетради, рисунки, краски, кисти, карандаши, стерки, пустые воспоминания. Только тяжесть внутри, на сердце, давит, не возьмет он меня с собой. Не сегодня.